Ya mis manos no tienen ideas, se quedaron sin tierra,
a las delicias de mi jardín las invadió la niebla
y en la oscuridad, el silencio me castiga a palazos.
No se qué es lo que ahora sangro si vivo desangrado,
mi cuerpo está a punto de obra de arte
lleno de manos y besos que quedarán como souvenir
(ideas más torpes se han visto).
Mi única luz aparece cuando prendo mi cigarrillo
o cuando prendo la de mi cuarto esperando que ella aparezca,
pero ya no puedo cambiar mis rasgos.

Ángel

Tengo de tu perfume en mis pulseras todavía, en mi remera y en mi sonrisa. Tengo tus dibujos en mi brazo, en mis manos y en mi abdomen, espero que también tengas mi dedicatoria en tu espalda. Basta con que nos miremos para sentirnos mal por nosotros, los ojos tristes nos delatan y entramos en la línea de comprensión, donde ya no hace falta que te cuente ni muestre nada, me leés como a tu mejor libro mientras tu voz se quiebra consolandome la angustia que me trepa bien de adentro hasta escaparse por los poros de mi cara.
Sos mi ángel guardián en vida, mi rincón privado donde puedo escupir hasta las cosas más envenenadas que me atacan. Me conmueve el simple hecho de saber que hay alguien a quien no puedo ocultarle nada, a quien no puedo disimular ni usar mis tretas para disfrazar lo que yo siento. Te confío mi corazón y mis cuentos, mis canciones y mis sufrimientos. Te confío lo que pasó, lo que pasa y lo que va a pasar, porque sos mi ángel en vida.

Lluvia

Es agua en gotas, hermosa.
Mi cable a tierra.
Me dice estar mal, me dice estar bien.
Raja mi pecho desterrandome el alma.
Es mi tesoro.

[ Hoy, me siento más vacío que mi botella de vino ]

Cada día que pasa me doy cuenta que soy un pichón más, uno que se desgarra y cambia con el correr de las estaciones clímaticas. Soy una estrella que espera caer para ser el deseo de alguien, cualquiera que esté dispuesto a soñar es capaz de jugar con ese tipo de cosas maravillosas.
El que no se atreva a soñar está perdido porque de eso vivimos, o no?.
Cuestión de vida o de muerte.

Sería una pena que me escabullera otra vez entre copas, imaginarme a los rincones de mi habitación como hogares ideales obligado a esos desencuentros matutinos.
Quiero dejar mi pescueso intacto, ya no tan sano, de esta línea de tiempo que parece de nunca acabar. Siempre a una ruta se le aparecen desvíos, atajos o presipicios.. éste último está en penitencia por ser tan desagradable, pero.., un atajo fue desaprobechado, creo que no estoy hecho para las pequeñas oportunidades que el señor sol me da, asique un desvío de mil grados me vendría mejor que una copa de vino en este momento, mejor que cualquier tipo de cigarro.
Pero el desvío no lo tengo, no lo encuentro, tengo que esperar a que él me encuentre, asique caigo y me rindo en esta noche a otro vaso bordó, solamente para sumergirme en mi impecable desempeño del beber y no del deber. Guardo mi guitarra en su funda, apago lo que me queda de cenizas en el cenicero y marcho sin freno al olvido de unas horas.

Hoy soy capaz de prenderme un sahumerio en una plaza, tirarme al lado de un arbusto a fumarme un pucho, cerrar los hojos y escuchar la nada.
Hoy soy capaz regalar mis pertenencias, si me las piden o si no también, correr por las veredas de siempre gritando qué tengo en mano para dar.
Hoy soy capaz de plantarme mano a mano con tu histeria y juntar los pedazos que queden para tirarlos en mi cajón.
Hoy soy capaz de subirme a un cerro para gritarte y que me escuches, que me devuelvas la pelota y yo llevar el timón, como buen capitán.
Hoy soy capaz de mover pasto y tierra para buscar alguna chispa, porque con tu risa no me alcanza y si pongo una balanza ahora aquella es la que danza.
Hoy en verdad, no soy capaz de nada, estoy tan cansado...

Detesto a la gente cruel,
cruel a destiempo como pasatiempo.
Detesto a las hormigas que entran
por la puerta de mi casa y sin permiso,
como los que hostigan mi morada sin tocar la puerta.

Pinturas secas y papel molido

Es como otra de esas noches donde la alegría es nuevamente la cumpleañera.
Juntamos ceniceros de todo tipo de color o forma, no importa, mientras mantengamos las cenizas hechas brazas para cada cigarrillo avivado.
Tan agoviante es el mundo real?, como para tener que volar a nuestro planeta de cuatro paredes, blancas por donde la imaginemos. Así es nuestro "ser fliz", sin descaros que se pagan caro los pintamos los días que querramos pintarlos, colores de a dos o de a más, no importa cuántos pintores pongan su firma al pié de tal obra de arte, si no que sea tan feliz como aquel que desliza la primer pincelada.
Cuándo una de esas genialidades fue tétrica o tan oscura como el día común?. NUNCA. Somos tan puros como la risa de un niño sin metas, volamos cometas sin ninguna treta, solo volamos.
Capaces de armar nuestros constantes rompecabezas que nos regala la vida cotidiana, se hacen rayito de sol en el coito entre el papel y el labio, mucho mating de humo en nuestros ojo, pero con una risa imponente que alegraría hasta al más señor gruñón.
Gracias por las novelas de amores casuales, los amores con clave. Amores que mueven tierras y nunca frenan, ruedan y ruedan solo para usarlas como excusas, solo para que pintemos nuevos capítulos con nuevos pinceles, cada cual con su nombre.
No me arrepiento de nada escrito ni de nada pintado, porque lo pintado será escrito y lo escrito será pintado en una pitada de libertad.
Y yo por ello, pintaría toda la vida.